ou

bem volúpia de primavera triste

a menina com os pés machucados olhava o horizonte de si...
olhava de cabeça pra baixo e com alguma paixão. querendo, via pétalas
gigantes e engolia o desespero. a dor da menina olha junto com seus olhos,
quer jogar fora tudo que não lhe convém. mas divaga. já foi quando ainda não
tinha ido. pra fugir do medo, melhor ir ou ficar?
era bem volúpia de primavera triste...
sim, porque o escuro desequilibra as gengivas machucadas de tanto mastigar a dor.
de pijama ouvindo sirenes ao longe, uma chuva desbotada dentro de sua cabeça,
ela não sabia mais onde colocar a esperança.
pensava assim olhando o céu claro demais: tem dias que a vida nos parte o coração.
noutros, não faz nada. era bom aqueles dias em que a vida não fazia nada. o silêncio
de deixar seu coração só bater.
passou outra vez em frente à loja de chapéus, o senhor velhinho e elegante sempre a
olhava do mesmo jeito. ela sabia, ele gostaria tanto que usasse seus chapéus! ele tinha
um olhar que pedia, mas ela tinha um olhar que não queria mais nada. um olhar que não
queria girassóis, nem nuvens, nem balés. nem mesmo caleidoscópios. ela podia entrar num
quadro de Renoir e não sair nunca mais. pra tristeza do velhinho elegante da loja, ficaria lá
bem colocada sem chapéu com um olhar de quem não queria mais nada, com um olhar de
quem não sabia mais onde colocar a esperança.